Помню времена, когда письма еще писали только таким способом. Поскольку школьные друзья и все родные были далеко, я частенько писала и получала письма. И это было так волнительно! Идешь домой, сердце замирает в предвкушении, открываешь ящик… а там письмо! И вот несешь его, оттягиваешь момент, разглядываешь конверт, марки, размышляешь о человеке, о чем он мог написать. А потом аккуратно вскрываешь, ощущаешь бумагу на ощупь, едва уловимый запах из другого мира, и, смакуя каждое слово, начинаешь читать. Как будто говоришь с другом, представляешь, с каким выражением он это писал, в каких местах задумывался, а в каких текст лился рекой, и почерк становился менее разборчивым. Пытаешься угадать, что он чувствовал, какое у него было настроение, какие строки дались ему нелегко, в каком месте он переживал, волновался, потому что делился чем-то сокровенным, от чего чернила становились чуть размыты. Несколько раз перечитываешь и убираешь в ящик. Чтобы потом при каждом переезде или перестановке натыкаться на коробочку с письмами. И, отложив все дела, садиться перечитывать их, погрузившись опять в прошлое, которое шлет свой привет на пожелтевшей бумаге…
А вы это помните? 🙂
